这问题没法编，圈子就这么大，任何一个编出来的名字，都经不起推敲。
瘸腿李的呼吸都停了。
庄若薇却没接这个话茬。
她从口袋里，拿出那个用绒布包着的小包，轻轻放在桌上，然后，一点一点地，推到老王面前。
“我家里人说，手艺人的名号不重要。”她的目光，落在那个布包上，“重要的是，你认不认得这门手艺。”
老王的视线，从庄若薇的脸上，移到了那个小小的布包上。
他停下转动的核桃，眼神里透出一丝审慎。
他伸出手，动作缓慢地，解开了绒布。
布包里，不是那块敲门砖似的宋代官窑残片。
而是一块更小的，只有指甲盖大小的碎片。
碎片不是瓷，也不是玉，呈现出一种温润的、介于骨质和石质之间的奇特色泽。上面只有一个残缺的，像是某种兽纹的边角。
在茶馆昏黄的灯光下，那碎片边缘的一处断口，折射出一种非金非石的、如同活物般的流光。
老王的瞳孔，猛地收缩。
他脸上的从容和笑意，瞬间凝固，然后像劣质的瓷釉一样，寸寸剥落。
取而代之的，是一种混杂着震惊、难以置信，最终化为极度敬畏的复杂神情。
他夹着核桃的手，因为用力，指节都有些发白。
“这……这是……”他的声音，第一次出现了不易察觉的颤抖。
“我长辈留下的，说是‘天工坊’的东西。”
庄若薇平静地看着他，“但我自己拿不准，想找个京城里真正懂行的前辈，给掌掌眼。”
老王深吸一口气，像是要平复剧烈的心跳。
他小心翼翼地，将那块绒布重新包裹好，用双手捧着，推回到庄若薇面前。
他站起身，对着庄若薇，微微地，欠了欠身。
这个动作，让一旁的瘸腿李，眼珠子都快瞪了出来。
“苏小姐，是我唐突了。”老王的语气，变得前所未有的恭敬，甚至带上了一丝谦卑，
“这东西，我看不懂。整个京城，能看懂这东西的，只有一个人。”
他停顿了一下，每一个字都说得极为清晰。
“琉璃厂，‘天工居’的周掌柜。如果您信得过我，我可以为您引荐。”
老王的那句“引荐”，像一颗投入深潭的石子，余波在瘸腿李的心里，久久不散。
庄若薇却像是什么都没听到。
她收回桌上的布包，重新仔细裹好，放回口袋，动作从容不迫。
“有劳王掌柜。”她说。
没有多余的客套，也没有流露出半点欣喜。仿佛这只是一桩早就预料到的，寻常交易。
老王看着她，镜片后的眼神愈发深邃。他点了点头，没再多话，起身做了个“请”的手势。
从“一壶春”出来，天色已经擦黑。胡同里起了风，吹得几片落叶在脚边打转。
一辆黑色的奥迪，悄无声息地停在胡同口。
不是什么新款，车身擦得锃亮，但边角有几处不起眼的刮痕，像是常年在京城的老街旧巷里穿行。
老王亲自拉开车门。瘸腿李犹豫了一下，手心全是汗，蹭在裤子上，跟着庄若薇坐进了后座。
车里很安静。没有音乐，只有轮胎压过柏油路面的轻微声响。
瘸腿李的目光，死死钉在窗外。街景飞速倒退，潘家园的喧闹和尘土被远远甩在身后。、
车窗外的灯火，从杂乱变得规整，路边的建筑，也从参差不齐变得古朴厚重。
他感觉自己正被带往一个完全陌生的世界，一个他混迹半辈子，却连门槛都未曾摸到过的世界。
庄若薇靠在椅背上，闭着眼，像是在养神。她的呼吸平稳，整个人仿佛与车内的昏暗融为一体。
车子最终停在了琉璃厂东街。
这里和潘家园截然不同。没有地摊，没有吆喝。
青砖灰瓦的百年老店，静静地矗立在街道两旁，黑漆的牌匾上，是龙飞凤舞的烫金大字。
空气里弥漫着一股子墨香和旧纸张的味道，厚重得能压住人的脚步。
老王领着他们，拐进一条更窄的巷子，停在一扇不起眼的朱漆小门前。
门上没有招牌，只在门楣上挂着两个磨损得看不出字迹的灯笼。
老王上前，没有敲门，只是用手指，在门板上按照某种特定的节奏，轻轻叩了三下。
门，应声而开。
开门的是个年轻人，穿着一身熨帖的深蓝色中式对襟衫，面无表情地侧身，让出通路。
门内是一个小小的庭院，一株石榴树斜斜地探出枝桠，上面还挂着几个已经干裂的石榴。院子扫得干干净净，连片落叶都没有。
穿过庭院，绕过一道影壁，才算是进了正堂。
堂内陈设极简。一张紫檀长案，两把明式圈椅，墙上挂着一幅看不出年代的山水画，除此之外，再无他物。
长案后，站着一个人。
那人正在用一把小小的银剪，修剪着一盆文竹。他穿着一件洗得发白的灰色布衫，身形清瘦，头发已经半白，梳理得一丝不苟。
他没有回头，甚至连动作都没有丝毫停顿。
老王停下脚步，躬身站在数步之外，声音压得极低：“周掌柜，人，我带来了。”
剪刀修剪枝叶的“咔嚓”声，停了。
那个被称为“周掌柜”的男人，放下银剪，用一方白巾，仔仔细细地擦了擦手。然后，他才缓缓转过身。
他的年纪，看上去比老王还要大上几岁，但脸上没有一丝商人的圆滑，反倒像个教书的老先生。
他的目光，平静地扫过老王，扫过僵直的瘸腿李，最后，落在了庄若薇的脸上。
那目光并不锐利，却像是一汪深不见底的古潭，能将人所有的伪装和心事，都吸进去。
“东西，带来了？”
他开口了，声音沙哑，像是许久没有说过话的旧钟。他问的不是“你是谁”，也不是“你从哪儿来”。
周掌柜的声音，像堂上那幅山水画里吹来的风，带着水墨的干涩和年代的空旷。
瘸腿李觉得自己的膝盖发软，有种想跪下去的冲动。
他这辈子见过形形色色的掌柜、老板、大拿，但没有哪位的气场，能跟眼前这位比。
这人身上，没有钱味，没有权味，只有一股子老物件放久了才会有的，沉甸甸的“物”味。
瘸腿李的呼吸都停了。
庄若薇却没接这个话茬。
她从口袋里，拿出那个用绒布包着的小包，轻轻放在桌上，然后，一点一点地，推到老王面前。
“我家里人说，手艺人的名号不重要。”她的目光，落在那个布包上，“重要的是，你认不认得这门手艺。”
老王的视线，从庄若薇的脸上，移到了那个小小的布包上。
他停下转动的核桃，眼神里透出一丝审慎。
他伸出手，动作缓慢地，解开了绒布。
布包里，不是那块敲门砖似的宋代官窑残片。
而是一块更小的，只有指甲盖大小的碎片。
碎片不是瓷，也不是玉，呈现出一种温润的、介于骨质和石质之间的奇特色泽。上面只有一个残缺的，像是某种兽纹的边角。
在茶馆昏黄的灯光下，那碎片边缘的一处断口，折射出一种非金非石的、如同活物般的流光。
老王的瞳孔，猛地收缩。
他脸上的从容和笑意，瞬间凝固，然后像劣质的瓷釉一样，寸寸剥落。
取而代之的，是一种混杂着震惊、难以置信，最终化为极度敬畏的复杂神情。
他夹着核桃的手，因为用力，指节都有些发白。
“这……这是……”他的声音，第一次出现了不易察觉的颤抖。
“我长辈留下的，说是‘天工坊’的东西。”
庄若薇平静地看着他，“但我自己拿不准，想找个京城里真正懂行的前辈，给掌掌眼。”
老王深吸一口气，像是要平复剧烈的心跳。
他小心翼翼地，将那块绒布重新包裹好，用双手捧着，推回到庄若薇面前。
他站起身，对着庄若薇，微微地，欠了欠身。
这个动作，让一旁的瘸腿李，眼珠子都快瞪了出来。
“苏小姐，是我唐突了。”老王的语气，变得前所未有的恭敬，甚至带上了一丝谦卑，
“这东西，我看不懂。整个京城，能看懂这东西的，只有一个人。”
他停顿了一下，每一个字都说得极为清晰。
“琉璃厂，‘天工居’的周掌柜。如果您信得过我，我可以为您引荐。”
老王的那句“引荐”，像一颗投入深潭的石子，余波在瘸腿李的心里，久久不散。
庄若薇却像是什么都没听到。
她收回桌上的布包，重新仔细裹好，放回口袋，动作从容不迫。
“有劳王掌柜。”她说。
没有多余的客套，也没有流露出半点欣喜。仿佛这只是一桩早就预料到的，寻常交易。
老王看着她，镜片后的眼神愈发深邃。他点了点头，没再多话，起身做了个“请”的手势。
从“一壶春”出来，天色已经擦黑。胡同里起了风，吹得几片落叶在脚边打转。
一辆黑色的奥迪，悄无声息地停在胡同口。
不是什么新款，车身擦得锃亮，但边角有几处不起眼的刮痕，像是常年在京城的老街旧巷里穿行。
老王亲自拉开车门。瘸腿李犹豫了一下，手心全是汗，蹭在裤子上，跟着庄若薇坐进了后座。
车里很安静。没有音乐，只有轮胎压过柏油路面的轻微声响。
瘸腿李的目光，死死钉在窗外。街景飞速倒退，潘家园的喧闹和尘土被远远甩在身后。、
车窗外的灯火，从杂乱变得规整，路边的建筑，也从参差不齐变得古朴厚重。
他感觉自己正被带往一个完全陌生的世界，一个他混迹半辈子，却连门槛都未曾摸到过的世界。
庄若薇靠在椅背上，闭着眼，像是在养神。她的呼吸平稳，整个人仿佛与车内的昏暗融为一体。
车子最终停在了琉璃厂东街。
这里和潘家园截然不同。没有地摊，没有吆喝。
青砖灰瓦的百年老店，静静地矗立在街道两旁，黑漆的牌匾上，是龙飞凤舞的烫金大字。
空气里弥漫着一股子墨香和旧纸张的味道，厚重得能压住人的脚步。
老王领着他们，拐进一条更窄的巷子，停在一扇不起眼的朱漆小门前。
门上没有招牌，只在门楣上挂着两个磨损得看不出字迹的灯笼。
老王上前，没有敲门，只是用手指，在门板上按照某种特定的节奏，轻轻叩了三下。
门，应声而开。
开门的是个年轻人，穿着一身熨帖的深蓝色中式对襟衫，面无表情地侧身，让出通路。
门内是一个小小的庭院，一株石榴树斜斜地探出枝桠，上面还挂着几个已经干裂的石榴。院子扫得干干净净，连片落叶都没有。
穿过庭院，绕过一道影壁，才算是进了正堂。
堂内陈设极简。一张紫檀长案，两把明式圈椅，墙上挂着一幅看不出年代的山水画，除此之外，再无他物。
长案后，站着一个人。
那人正在用一把小小的银剪，修剪着一盆文竹。他穿着一件洗得发白的灰色布衫，身形清瘦，头发已经半白，梳理得一丝不苟。
他没有回头，甚至连动作都没有丝毫停顿。
老王停下脚步，躬身站在数步之外，声音压得极低：“周掌柜，人，我带来了。”
剪刀修剪枝叶的“咔嚓”声，停了。
那个被称为“周掌柜”的男人，放下银剪，用一方白巾，仔仔细细地擦了擦手。然后，他才缓缓转过身。
他的年纪，看上去比老王还要大上几岁，但脸上没有一丝商人的圆滑，反倒像个教书的老先生。
他的目光，平静地扫过老王，扫过僵直的瘸腿李，最后，落在了庄若薇的脸上。
那目光并不锐利，却像是一汪深不见底的古潭，能将人所有的伪装和心事，都吸进去。
“东西，带来了？”
他开口了，声音沙哑，像是许久没有说过话的旧钟。他问的不是“你是谁”，也不是“你从哪儿来”。
周掌柜的声音，像堂上那幅山水画里吹来的风，带着水墨的干涩和年代的空旷。
瘸腿李觉得自己的膝盖发软，有种想跪下去的冲动。
他这辈子见过形形色色的掌柜、老板、大拿，但没有哪位的气场，能跟眼前这位比。
这人身上，没有钱味，没有权味，只有一股子老物件放久了才会有的，沉甸甸的“物”味。
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