更漏声残，渺渺的声音似乎远在天外。
丝丝微雨还在风里飘，飘进了窗子，打湿了窗棂，又打湿了桌上的纸笺。
脊临尘静静的坐在窗前，凝神望着一个颀长的袋子，他的眼神清澈、安静、温暖，仿佛望着一段久久凝驻的光阴。
他想起遥远遥远的以前，也是这样一个雨夜。
稚嫩的孩子仰头问：是天在为谁哭么？
母亲说：傻瓜！天又没有心，怎么会哭？
孩子不解道：那它为什么流眼泪呢？
母亲沉默了，自言自语道：是啊，它为什么流眼泪呢？……
不知不觉，桌上唯一的一只蜡烛已燃烧大半，在微风中摇摇欲熄，但它就是不灭，那滴滴蜡泪是凝固的执着，不断助它重燃。
这点微火，照的却不是脊临尘，它照的，是一个熟睡的孩子，孩子的嘴角挂着心满意足的笑，他的名字，叫脊轩。
风渐渐大了，夜色如同砚中的黑墨，被饱蘸的大笔沉沉的涂满苍穹。
脊临尘起身关上窗，走到窗前给儿子掖了掖被角。忽然间，他听见身后的袋子在响，他猛地回过头去，在依稀仿佛之中，见到一个白衣素雪的女子背着琴，从天上来，从云中来，从不可方物的美丽中来。
脊临尘心头一痛，忍不住的伸出手……
一切，从这里开始了。
都是一些破碎远逝的梦……
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脊临尘静静的坐在窗前，凝神望着一个颀长的袋子，他的眼神清澈、安静、温暖，仿佛望着一段久久凝驻的光阴。
他想起遥远遥远的以前，也是这样一个雨夜。
稚嫩的孩子仰头问：是天在为谁哭么？
母亲说：傻瓜！天又没有心，怎么会哭？
孩子不解道：那它为什么流眼泪呢？
母亲沉默了，自言自语道：是啊，它为什么流眼泪呢？……
不知不觉，桌上唯一的一只蜡烛已燃烧大半，在微风中摇摇欲熄，但它就是不灭，那滴滴蜡泪是凝固的执着，不断助它重燃。
这点微火，照的却不是脊临尘，它照的，是一个熟睡的孩子，孩子的嘴角挂着心满意足的笑，他的名字，叫脊轩。
风渐渐大了，夜色如同砚中的黑墨，被饱蘸的大笔沉沉的涂满苍穹。
脊临尘起身关上窗，走到窗前给儿子掖了掖被角。忽然间，他听见身后的袋子在响，他猛地回过头去，在依稀仿佛之中，见到一个白衣素雪的女子背着琴，从天上来，从云中来，从不可方物的美丽中来。
脊临尘心头一痛，忍不住的伸出手……
一切，从这里开始了。
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